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Yo no soy viejo
todavía. Hay quién nace
para joven y
quién para viejo.
Soy de estos últimos.
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Secas las tuyas
en nuestra almohada.
Hosco silencio,
mientras mis lágrimas,
resbalan por tu espalda.
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Árbol frondoso
de tronco carcomido
casi vencido.
Tu poderosa raíz
envejece el tiempo.
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Desde tus ojos
llueven pétalos de sal
cae la tarde
en la plaza. Escucha,
vuelan los estorninos.
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© 2020 Texto Arturo García Fernández
© 2020 Texto Arturo García Fernández
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