Heptasílabos

Tas

Por los pliegues del agua
va perdido mi verso
al compás de la fragua
habita el universo.
Lluvia, taberna y lumbre,
ritmo de martilleo ...
¿Se callará su herrumbre

mientras yo lo torneo?

Ángel caído 

Pasan voces sin calle
hoy tomaré un whiskito
no quiero llegar tarde
ya cierran los garitos:
perseguí a Belcebú,
bebí en algunas fuentes,
rompí lo que es tabú.
Sabiendo que no vuelves.


Momento Cohen
 
La canción con tu aliento
empaña los cristales.
Garabatea sendas
cobijando tus pasos,
sin buscar una lógica 
que consiga enyesar
la grieta; entre decir

te quiero y como hacerlo.

                                                        

                                ©  2021 Versos en consonante / asonante / blancos de Arturo García

Romance

ROMANCE 

Riman los versos pares en asonante

Lacôste

Sujeta bien al caimán

está buscando pelea

entre flores de cuchillos

-bajo su perfume reza-

Gozemos de un día loco.

Después, otra noche celta

vendrán hoy los de madrí

quizá los aires se tuerzan.

El sol se esconde callado

su luz está prisionera

por el cielo sin salida

buscando un hueco, resuena.

Es la juerga, como siempre

final de cualquier dilema.

Sin entrar a ningún trapo 

bosteza la luna nueva.

©  2021 Romance de Arturo García

Paseo

Si hace tres días 

han enterrado a tu madre 

y hoy es tu cumpleaños.

Puedes  pensar 

que alguien está jugando 

contigo a los dados 

o que las cosas son así,

o es lo que hay, dicen.

Si ese día, retomas la costumbre 

de habitar la luz de la neblina

cuando en esa hora 

algunos vecinos recogen 

la mierda de sus perros,

y las madres helicóptero dejan

a sus hijos en el colegio.

Si ese día, ya en la piscina 

cercana a tu casa,

nadas y renaces,

con él corazón a media asta,

mientras las baldosas del fondo 

marcan el ritmo.

Intenta contarlas 

con lágrimas de sal.

©  2021 Texto de Arturo García

En la frontera

ignora el poeta

la bofetada de arena

al subir la persiana.

Se protege con un bostezo

del dolor en el horizonte.

Las nubes acunan 

el monte sin flores

dónde los africanos

ocultan, con miedo,

su olor a piel humana.

Gurugú, volcán dormido.

El murmullo de tus verdes,

hoy, lo habitan panteras

y quieren saltar el muro.

La alborada se arquea …

… lanza flechas  de aves, 

rayan el cielo y la atraviesan.

©  2021 Texto de Arturo García