Tempus fugit

Bigote pequeño

llevaba cinco años muerto.

Yo estaba naciendo.

A bigote grande

cinco años le quedaban.

Mientras iba pasando la posguerra,

se fueron durmiendo

las palabras que no conocí.

Ahora, lo nuevo es lo olvidado

que va viniendo

como una sombra sobre mi sombra.

Mientras tanto,
puedo elegir  la ropa del lunes,
olvidar el calor del martes,
el miércoles dormir la siesta,
preparar un gazpacho el jueves.

Bajo la luz de lluvia del viernes,
puedo sortear el sábado, 
para llegar al domingo.

Huir en ese tiempo de silencio 
entre ahora o más tarde,
entre hacerlo o dejarlo.

Cosas que hacía de viejo
pero mi futuro ya pasó.

©  2022 versos de  Arturo Joaquín