Retrovisor

A veces todo encaja

cuando tú canción

inunda mi habitación

Sweet Jane.

No acudiré

a la cita con Papa Noel 

bajo la fachada 

del Corte Ingles.

Iré en modo avión
al pasar los escaparates
que muestran 
lo que no necesito.

Legará el cálido viento del sur

cuando el tiempo sople incierto 

entre luciérnagas parpadeantes

y en las hojas de las hortensias
una senda de caracoles,
refleje nubes preñadas de lluvia.

Flotaré en él
evitando aquellos ecos 

que me hagan caer al suelo.

                                                                                          © 2018  Texto de Arturo García Fernández

                                                                                          © 2018  Foto Arturo García Fernández

Retrovisor (2ª versión)

La bruma urbana 

enjabona con su llanto

el cristal

y no me deja ver 

lo que he dejado atrás.

Más adelante

un orondo Papá Noel

en la reluciente fachada 

del Corte Ingles,

reclama las  multitudes 

que abrevan 

en los escaparates.

Oasis que no aliviaran mi sed.

Aguardo al cálido viento del sur,

cuando el tiempo sople incierto 

entre luciérnagas intermitentes.

Una senda de caracoles

refleja sobre las aceras

nubes preñadas de lluvia,

que enjaguará el cristal.

Se han ido las lágrimas.

Olvidaré el olvido,

me acostumbraré a vivir

con los que ya no estáis.

In Memorian

“VETUSTEANDO”, es un escrito de Chuso (exjugador del Real Oviedo y vecino de toda la vida en Ciudad Naranco). 
Lo leyó su hija Jimena al final del emotivo funeral de su padre en la parroquia de Barres (Asturias):

Había hecho el bachiller con los Escolapios, merced a una de esas escasas becas que concedían los curas a los buenos estudiantes, fui monaguillo en el colegio, por eso me la dieron. Acabado el bachiller destacaba en el Real Oviedo juvenil, por lo que me notificaron que pasaría al Vetusta de la tercera división, en el equipo de mi ciudad. ¡No había guaje más feliz en el mundo! De modo que conseguí que mi padre, sin ser un Medici, hiciera de mecenas y a pesar de la estrechez de nuestra economía familiar (mal endémico en aquellos tiempos) me costease un encierro de casi tres meses en un pueblo apartado en la montaña que divide Asturias y Galicia, bastante cercano a la Bobia de Jarén, con el propósito de mejorar mi físico, ya que media 1.80 y pesaba 60 kg. Me buscó hospedaje adecuado y con más moral que el Alcoyano, provisto de unas pesas artesanales (hechas por un ferreiro de la zona) haciendo de la necesidad virtud, que diría el clásico, empecé a entrenarme en aquellas soledades sin más dirección que mi propio entendimiento. 

Al alba desayunaba y salía hacia el monte, siempre hacia arriba, a las brañas subía corriendo entre loureiros, dejando atrás, camino de sus tareas, a los labradores que me informaban de senderos y fuentes, pensando en su interior que no estaba muy cuerdo. Entonces no se hacía footing, ni había televisión para ver otras formas de vida o costumbres, el que nacía en aquellos andurriales no salía sino para ir a la “mili”, y el que emigraba no volvía hasta que Lobatón lo encontraba en “Quien sabe donde” reclamado por familiares nostálgicos y aburridos. 

Yo subía por veredas formadas por los animales y pastores durante siglos, entre árgomas y felechos. En los claros y majadas, las vacas rumiaban inmóviles como estatuas, salvo el rabo fustigador de moscas y tábanos, oteando ensimismadas el fondo de los valles y las laderas de enfrente, vigilando tal vez a las abejas que recolectaban néctar y polen para depositarlo después en los truébanos de tocones resecos, con su lousa de pizarra a modo de boina, agrupados dentro de un cortín de piedras sin puerta, para proteger la miel de osos llambiones. La luz era intensa y el aire perfumado por las hierbas y las flores que formaban la gancela, que después servía de cama a las vacas en el invierno. Qué destino el de aquellas pequeñas flores violetas y naranjas que desaparecerían aplastadas por las pezuñas y los excrementos de las vacas, en las cuadras compartidas por animales y hombres.

Seguía corriendo y era como hacerlo en una montaña rusa, subir trabajosamente las cuestas, bajando inmediatamente las pendientes sin freno, ganando velocidad con la inercia hasta caer saliéndome del camino, rodando entre felechos, riendo alocadamente, feliz por no haberme roto nada y gozando del descanso después del esfuerzo. 

© Texto de Jesus Rodríguez López (Chuso)   //   © Imagen AAVV la Centralilla

¿Quienes sois?

Con frecuencia se producen accesos internacionales a mi blog "Palabras de Arturo". Me gustaría tener algún dato o referencia vuestra, siempre me sorprende el interés por estos escritos desde sitios tan distantes del lugar donde vivo: Oviedo (España)

¿ Podéis "dejarme alguna pista" en los Comentarios de este mismo blog o en el correo imacnaranco@gmail.com ?

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Tu rostro

Te buscaba como si no lo hiciera

para así intentar

que me aceptaras.

Cuantas veces
me detuve y me perdí

sin ver tus huellas.

Ahora veo tu rostro
detrás de la ventana

que refleja el sol invernal

e intento
reconstruir un recuerdo

sin culpa por mi ignorancia.

Fuera
un ave solitaria
alejada de la costa
sobrevuela  las olas

Tu imagen se difumina.

                                                         

                                                                                   © 2018  Texto de Arturo García Fernández

                                                                                   © 1973  M.J.T.S.

Closing Time

Cuando el aliento de L.Cohen 

empaña los cristales

y el agua se abre en infinitas sendas.

Cobijado en huellas que voy encontrando
con el temor de ser aplastado
copio sus versos.

Sin buscar una lógica 

que pueda salvar

el abismo que se abre entre decir

te quiero y no decirlo.

                                                                              
                                                                               
                                                                               © 2018  Texto de Arturo García Fernández

                                                                               © 1992 The Future  \  Leonard Cohen  

Dire Straits

"So far away". Tan lejos. Aquellos cuatro acordes. “So far away”. Tan lejos. Hoy sé que nunca estarás cuando vuelva a escucharlos.

Todo este tiempo has vivido bajo el sol y yo bajo la lluvia. 

Nuestra ventana abierta al mar se ha cerrado para siempre. En la penumbra recuerdo tu cuerpo distinto, aún de la noche desnudo y sonríes.
Te nombro.

                                                                                 

                                                                                 © 2018  Texto de Arturo García Fernández
                                                                                 © 1985 So far away  /  /Dire Straits  

Descaro

Hija:Mamá podrías comprar mi teléfono y tirar esa patata. 

Madre: Ya he comprado tú teléfono 
Hija: Sí pero otro para ti, la cámara es muy buena. 

Se perdieron acera adelante.

                                                                             © 2017  Texto y Fotografía de Arturo García Fernández

Semanario

 Día 1. Te hablaré como si fuera a mi ¡Tú serás yo!

Día 2. Tu memoria sin ancla regresará a través de un sueño. 

Día 3. A la mañana siguiente la puerta que detenía el llanto, apareció entreabierta. Dejaba percibir la fuerte luz del ventanal. La cama estaba vacía.

Día 4. Tu sentimiento de culpa suele ser vanidad. Cambia culpabilidad por humildad.

Día 5. Utiliza el arte de los alacranes para quedarse solos. Aprovecha tu alacridad.

Día 6. Reconoce que no has hecho fotos de los momentos que más recuerdas. 

Día 7. Te_quedan_cuatro_palabras.

© 2017  Texto y Fotografía de Arturo García Fernández

Soneto subacuático

No es falsa, ni un ful.

pudiera ser un avión.

¿Es solo una ilusión?

Ahora parece un baúl.

Suspendida en lo azul

disfraza su visión

y crea más confusión

tamizada por la luz.

A tu lado yo procuro

bucear y ser invisible,

sin ocasionarte apuro.

¡Era para mí impensable,

tortuga del mar oscuro, 

que seas tan amigable!

© 2016 Foto de wikifauna.com

© 2016 Texto de Arturo García Fernández

Veranorías

• Héroes por sorpresa para salvar a España.

• Fue a negociar sin ligas rojas y se le cayeron las medias. 

• Cuando me corté el flequillo cambié hasta mi forma de vestir. Ahora soy calvo.

• El pasado lunes un maltratador comenzó por suicidarse.

• El horror vivido puede ser útil para otros.

• Dios es rubio, este Real Madrid no se asusta.

• Las señoras me cogían de los mofletes y me decían. “Lo que te pareces al Señor”.

• Si arreglamos un poco el mundo, cabemos más.

• Los padres de Lobo ya pueden inscribirle con ese nombre.

• Desactivado un niño bomba.

• La cuestión no es si se producirá un colapso del sistema monetario mundial, sino cuándo.

• El semen de los perros puede explicar la baja fertilidad de los hombres.

• ¡Chispas, te elijo a ti!

• Una mujer muere en Ciudad Real de un infarto tras pelearse un pitbull con sus perros.

• Entre los argonautas y los astronautas no cabe un papel de fumar.

• Hoy es más fácil ser astronauta que telefonista.

• Me robaron la identidad; estoy a base de lexatín.

• Arturo García ha llegado a la pantalla 535 del Fruit Land.

© 2016 Fotografía de Arturo García Fernández
© 2016  Titulares publicados en prensa digital el 20 y 21 de agosto, excepto el último.

Noticias

Cuando en esa noche de fuegos artificiales la niebla y el humo impidieron su contemplación, continuaba en la pantalla del televisor el narcotizante y habitual puzzle de noticias. Tiempo de duermevela en el sofá …

¿No eres el sexto hijo de Mike Jagger y no dominas sus muecas en un clip ciber punk? Tranquilo, solo es su batalla galáctica, por aquí papá, adicto a los paraísos fiscales, apoya el Brexit ...

¿No te encontrabas entre los que asistían al festival pirotécnico aquel 14 de julio de 2016? Recuerda que fue cuando a un camión frigorífico se le franqueó el paso hacia la Avenida Marítima de Niza repleta de gente, bajo el pretexto de tener que reponer los helados ...

¿Crees que es imposible llevar al origen de los pueblos aquello de lo que están desposeídos: el pozo de agua, la luz, la casa, la escuela, las tierras de cultivo, el olivo o la palmera, y la cercanía de abuelos y niños? ¿Demasiado naïf?

¿No hay otro futuro que el mundialismo y sus paraísos artificiales, el desarraigo y sus vallas, muros y fronteras o el fanatismo uniformador para arrasar la memoria artística en Palmira?

Telediario. Un pasmo, rebrillar en plasma y luego nada. Información de artificio. Todo lo que a la luz se da no pierde su secreto.

© 2016  Texto y Fotografía de Arturo García Fernández

Sting

Sigue su ruta sin lastre. No ha venido para quedarse solo es una canción más. Berber tent obsesión. El paciente inglés sabe tensar los vientos y pasa haciendo silencios. El oasis no puede hacernos olvidar que somos sus invitados en el desierto.

Era el rey del dolor cuando lograba esa tensión. Elástico al bajo. Gomoso. Duelo entre su voz y el pulso del charles que abre espacio para los sintetizadores. Capas minimalistas alrededor de la cadencia rítmica. Ecos de guitarra con más alma que técnica. Luminosos fragmentos de silencio. Poética del loop. Lazo obstinado. Desfase progresivo de las frases musicales. Percepción del tiempo. Snychronicity.

Espejismos bajo el cielo protector. Mar en el desierto. Obsession by english tea in the Sahara.
Una banda de delfines juega sobre las dunas.

 © 2016  Texto Arturo García Fernández

 © 1983 Synchronicity -The Police

Cecilia

Quien pudiera ser brisa sobre el mar,
y reconocer en las olas rostros de los que se han ido,
y sostener a las aves que acechan el brillo de los peces,
y arrastrar los colores de las cometas de los niños,
y diluir el parloteo que llega desde la playa,
y anotar tus palabras sobre la arena.

 © 2016  Texto y fotografía, Arturo García Fernández