Palabras de Arturo

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Bigote pequeño llevaba cinco años muerto. Yo estaba naciendo. A bigote grande cinco años le quedaban. Mientras iba pasando la posguerra, se ...

Mientras tanto puedo elegir  la ropa del lunes olvidar el calor del martes el miércoles dormir la siesta preparar un gazpacho el jueves. Baj...

Se recogen aquí diversos archivos de sonido.  Todos se han realizado a partir de mis versos  © Arturo Joaquín   El primero es una cuña radio...

  Bigote pequeño llevaba cinco años muerto yo estaba naciendo a bigote grande le quedaban cinco años. Se dormían con acordes de la menor las...

Este domingo, que la inercia no esconde nada. Cuando otra vez, se ha ido cuesta abajo nuestra tarde bailando un oscilante swing, con lo abur...

En estos dias conviene retirarse tenuemente, del espectáculo al que nunca se ha accedido, del escenario donde muere la razón, para hacer u...

Podían hablar muchos otros y mejor que yo. Pero el guirigay es tan grande que no distingo sus voces. Se ha juntado la hinchada de la grada n...

Las nubes se hacen ángeles. Los paisajes, las ciudades, son estados de ánimo.  Nubes, paisajes y ciudades eluden el principio de la realidad...

El búho ha apagado las velas del cementerio. El alba roba aceite a las farolas. El frío detiene la primavera. La ciudad bosteza en los charc...

“A quién llamar" (1/4) Quiero ver la aurora boreal quiero ver ese color que no está andar sobre la tierra de hielo pasear bajo un sol t...

Hay fotografías que tienen el perfume de las lágrimas de rocío en los ojos de las ovejas. Me iluminan con la emoción del tiempo en esta t...

Primera Comunión Yo fui ayer apacible arrodillado ante aquél altar. Un ángel afligido abierto al arrullo. (Mi mamá me mimaba) Yo fui un act...

Antonio y Federico  que habéis olvidado colgados de este perchero un sombrero y el abrigo.   Murmurando de perfil cerca de mi puerta abierta...