domingo, 14 de agosto de 2022

Tempus fugit

Bigote pequeño
llevaba cinco años muerto.
Yo estaba naciendo.
A bigote grande
cinco años le quedaban.

Mientras iba pasando la posguerra,
se fueron durmiendo
las palabras que no conocí.

Ahora, lo nuevo es lo olvidado
que va viniendo
como una sombra sobre mi sombra.

Mientras tanto,
puedo elegir  la ropa del lunes,
olvidar el calor del martes,
el miércoles dormir la siesta,
preparar un gazpacho el jueves.

Bajo la luz de lluvia del viernes,
puedo sortear el sábado, 
para llegar al domingo.

Huir en ese tiempo de silencio 
entre ahora o más tarde,
entre hacerlo o dejarlo.

Cosas que hacía de viejo
pero mi futuro ya pasó.


©  2022 versos de  Arturo Joaquín




sábado, 6 de agosto de 2022

El futuro ya pasó

Mientras tanto
puedo elegir  la ropa del lunes
olvidar el calor del martes
el miércoles dormir la siesta
preparar un gazpacho el jueves.
Bajo la luz de lluvia del viernes
puedo sortear el sábado 
para llegar al domingo.

Mientras tanto
llega un tiempo de silencio 
entre el ahora o más tarde
entre el hacerlo o dejarlo.

Era viejo entonces.
El futuro ya pasó,
ahora soy joven.



©  2022 versos de  Arturo Joaquín



Sed fugit interea,
fugit irreparabile tempus.

(Geórgicas - Virgilio)

Pero huye entretanto,
huye irreparablemente el tiempo.

miércoles, 3 de agosto de 2022

Con ton y son

Se recogen aquí diversos archivos de sonido. 
Todos se han realizado a partir de mis versos ©Arturo Joaquín 
El primero es una cuña radiofónica de Onda Cero ("Albor").  
En "Romance de plomo", "A quién llamar" y "Minotauro" ha sido la voz y el buen gusto musical de Toli Morilla los responsables .
En "Oda", "Estuve en Fuentevaqueros", "En estos tiempos", "Yo por allí pasaba" y "Tempus fugit"(2) la producción musical ha sido de Canciona. 
Por último "Tempus fugit"(1) es una grabación casera.

Albor mp3

Romance de plomo mp3

A quién llamar mp3

Oda mp3

Estuve en Fuentevaqueros mp3

En estos tiempos mp3

Tempus fugit (1) mp3

Yo por allí pasaba.mp3

Tempus fugit (2) mp3

Minotauro mp3





lunes, 11 de julio de 2022

Fundido en negro

 Bigote pequeño llevaba cinco años muerto
yo estaba naciendo
a bigote grande le quedaban cinco años.

Se dormían con acordes de la menor
las palabras que no conocí
mientras iba transcurriendo la postguerra.

Y ahora, lo nuevo es lo olvidado
que va viniendo
como una sombra sobre mi sombra.






©  2022 versos de  Arturo Joaquín


Tempus fugit, sicut nubes,
quasi naves, velut umbra.

(Antiguo Testamento - Job)

El tiempo se escapa, como una nube,
como las naves, como la sombra.

lunes, 9 de mayo de 2022

Ocho de mayo del dos mil veintidós

Este domingo, que la inercia no esconde nada.

Cuando otra vez, se ha ido cuesta abajo nuestra tarde

bailando un oscilante swing, con lo aburrido.

Sin los besos en el asiento de atrás de un coche, 

sobre el sofá, se abrazan lo cruel y la empatía

entre los latidos de nuestra supervivencia.


Domingo de tregua, para dioses extinguidos.

Un leopardo en llamas de laurel y serpientes 

sueña con el opaco estertor de cada víctima.


Preso por meridianos de hielo que se encogen,

rugiendo revienta  las cuerdas del arpa ciega.

Pisa por fin la tierra, virginal e implacable.

Su olfato es del aire, que lo avasalla sin huellas

su oido un laberinto, donde chocan las palabras

su tacto antes seco, ahora es un cauce de agua.


Hoy vuelan serpentinas, de bolas amarillas

larga cadena de juegos, y variables astros.

Este domingo. Alcaraz es capital del mundo.







               ©  2022 foto y versos de  Arturo García




domingo, 1 de mayo de 2022

En estos días

En estos dias conviene
retirarse tenuemente,
del espectáculo al que nunca se ha accedido,
del escenario donde muere la razón,
para hacer un boca a boca a las palabras,
que agonizan bajo las pezuñas
del acerado viento.

Parad los relojes del mundo. 
Parad, los relojes del mundo.
Filtrad por debajo de la puerta, 
la forma leve de una sombra blanca.

No asomaros a la Historia con banderas, 
como si la Historia
no fuera la sangre de los Imperios.
Mejor caer del aire y disolverse 
como si no hubiéramos existido, 
como si nada, como si nada hubiera pasao
como si nada, como si nada hubiera pasao.
 




©  2022 foto y versos de  Arturo García


sábado, 23 de abril de 2022

Carta de un aristócrata perplejo a su madre

Podían hablar muchos otros y mejor que yo. Pero el guirigay es tan grande que no distingo sus voces. Se ha juntado la hinchada de la grada norte con la del sur. Los de sol con los de sombra.


Y así estamos entre el cotilleo y la inquisición. Ya han pasado los tiempos en que fuimos terratenientes, entonces solo teníamos tiestos. Ahora mola ser latifundista y comerciar con las mascarillas chinas.


Pero en qué mundo creen que están. No gritaban antes, que vivan las cadenas. 

Pues ahora, una comisión del diez por ciento es de perdedores. Por lo menos el diecinueve o nada. Esta vez hemos tenido suerte, los colegas nos han dado más del cincuenta. Pudimos repartir. Un palo para mí y dos para ti. 


Hoy, hasta me ha agobiado Friski con sus ladridos. He tenido que sacarlo a pasear sin quitarme la bata. No me ha dado tiempo a ponerme el fijador. Pues ni así, viéndome tan estresado me han dejado en paz. Menos mal que nuestra genética está a prueba del qué dirán. No he tenido más remedio que irme de Madrí. 


Ni en Sevilla han dejado de reconocerme. Solo faltaba que no pudiera poner mis zapatos a medida de Gaziano&Girling que me acababan de enviar desde Northampton. Con lo bien que me sienta su modelo Sinatra y el hábito nazareno. 


Al final he tenido que refugiarme aquí, en la casa del Algarve. Me parece vivir una pesadilla. Hasta el mar se empeña en voltear mi reputación. Me desmonta una y otra vez de sus olas. Siempre acaba por abandonarme sobre la playa enfundado en mi  Billabong y descalzo.


Te dejo, acabo de ver a un paparazzi tras las dunas. Menos mal que me he puesto el neopreno negro y no aquel amarillo tan divino que me regalaste. 

Pero que te voy a contar que no sepas mamá.


Ladran luego cabalgamos.






©  2022 prosa imaginaria de  Arturo García


sábado, 16 de abril de 2022

Rehabilitación de los ángeles y los demonios

Las nubes se hacen ángeles.

Los paisajes, las ciudades, son estados de ánimo. 

Nubes, paisajes y ciudades eluden el principio de la realidad.


Los poetas fundan lo que permanece, 

lo sabía Hölderlin.

La teología es poesía.


Los ángeles se hacen cuerpo humano

tocan las trompetas 

anuncian al verbo que se hará carne.



Tan semejantes los ángeles

tan singulares los demonios.

Unos por omisión pecan, 

y los otros por aburrimiento.


La angustia del bien, 

en la mudez o en el grito

danza con el libre albedrío.


Cristo, Alá y Buda

fijan sus ojos simples

en un verso luminoso jamás pensado.



El hilo de la perplejidad, 

huye del texto revelado

recorre el invisible tapiz de mis sentidos

y enhebra las caras de una misma cosa,


la materia oscura de lo cotidiano

desde su mineral ausencia,

escucha y espera

la palabra que alumbra.


















©  2022 versos de  Arturo García

domingo, 3 de abril de 2022

La llama

El búho ha apagado

las velas del cementerio.

El alba roba aceite a las farolas.

El frío detiene la primavera.

La ciudad bosteza en los charcos.


Todo sigue lo mismo.

Nada alumbra

al poeta camaleón.


Torpe destructor del yo

intenta construir 

por encima de toda intención.


La materia oscura de lo cotidiano

espera y escucha.

Desde la agotada ausencia

pedirá paso

para alumbrar la palabra que busca.







 ©  2022 versos de  Arturo García

lunes, 28 de marzo de 2022

Canción

“A quién llamar"


(1/4)


Quiero ver

la aurora boreal

quiero ver

ese color que no está

andar

sobre la tierra de hielo

pasear

bajo un sol tropical.


Pero he perdido el móvil

y no se a quién llamar


he perdido el móvil

y no sé como wasapear


he perdido el móvil

y no sé a quién llamar

 a quién llamar 

a quién llamar.


(2/4)


Quiero ser

ese agujero en el agua 

donde
flota un barco de papel 

quiero ser
quien ha llegado
y también  

quién se fue. 


Pero he perdído el móvil 

y no sé a quién llamar 


he perdído el móvil.

y no sé como quedar 


he perdído el móvil

y no sé a quién llamar 

 a quién llamar

 a quién llamar. 

 

(3/4)


Quiero estar

en ese hueco del aire 

colgado
a esa nube que pasa 

quiero estar
con quién no está
y también quiero estar 

con quién está. 


Pero he perdído el móvil 

y no sé a quién llamar 


he perdído el móvil

y no sé como wasapear 


he perdído el móvil

y no sé a quién llamar

a quién llamar

a quién llamar. 

 

(4/4)

Quiero arder

por San Juan en la hoguera 

y quemar
con tu ausencia
no la saltaré
sin que lo sepas
y también
para que lo sepas. 


Pero he perdído el móvil 

y no sé a quién llamar 


he perdído el móvil

y no sé como amar 


he perdído el móvil

y no sé a quién llamar 

 a quién llamar

 a quién amar. 


 ©  2022 versos de  Arturo García / Toli Morilla


domingo, 27 de marzo de 2022

La oración del pastor


Hay fotografías que tienen el perfume de las lágrimas de rocío en los ojos de las ovejas.

Me iluminan con la emoción del tiempo en esta tarde que se ha puesto bufanda.

Su verdad en blanco y negro entre la poesía y la brujería entre la artesania y la casualidad. Nunca la encontré en el fondo de los cajones ni en las cajas con olor a membrillo.

Mi memoria surcada por interrogantes de sabor a regaliz en las historias difuminadas con retazos de conversaciones a media voz.

No me mira el abuelo que de pie ajeno a su rebaño reza un avemaría con su perro.
Ligados por el cielo abierto ligados por una juventud de retama ligados por la querencia de las perdices.

Ya nada puede separarlos.
Solo él sabe por que fue aquel otro instante. Cuando le pasó la soga por el cuello y matarile.lire.ron



                                            ©  2022 versículos de  Arturo García


jueves, 24 de marzo de 2022

Fotos antiguas

Primera Comunión

Yo fui ayer apacible

arrodillado

ante aquél altar.

Un ángel afligido

abierto al arrullo.


(Mi mamá me mimaba)


Yo fui un actor atónito

aventurado al azar

que ansiaba arder

allí arriba

asomando apenas

al abismo arcoirisado


Ahora soy un arcángel al acecho

un aprendiz atónito

abc.de arapajoe

que abre sus alas

y agita acordes.



Retrato de catorce por catorce

Mirar por la ventana orearse estar ocioso

sentirse libre montaraz huidizo cautivo

paciente taciturno confuso negativo

cainita maniqueo fraternal amoroso.


Salir al jardín para encontrar en él reposo

desnudo desinhibido bajo el sol revivo

osado tímido furibundo proactivo

devoto sosegado pagano cauteloso.


contemplar el estanque listo para un baño

robar el breve tiempo de remojón al ave

dejar el presente recordar cosas de antaño.


Quien cree que todo el cielo en una alberca cabe

viendo un limonero reflejarse todo el año

solamente ve quien mira la respuesta sabe.







©  2022 versos de  Arturo García

     




                                                  

                                                    






lunes, 14 de marzo de 2022

A vosotros

Antonio y Federico 

que habéis olvidado

colgados de este perchero

un sombrero y el abrigo.

 

Murmurando de perfil

cerca de mi puerta abierta

dejo vuestro poema

no leído en el colegio.

Suspendida en la pared

dejo vuestra voz. 

Inútil mortaja

de los tiempos que corren.


El eco de vuestros pasos

rompe mi verso 

por una calle sin vuelta.

Ojos de cuarzo y mica  

flamean sobre  el asfalto.

Yo, sin espaldar ni yelmo

sorteo sus aspas de luz.

La brea, con sangre de hiel

me dice ¿qué buscas?

Si sabes que bajo los adoquines 

la playa no atardece.


La noche llama a la puerta.

Trae dos constelaciones nuevas

el sombrero y un abrigo.


 


©  2022 Versos de Arturo García