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Palabras de Arturo
martes, 6 de diciembre de 2022
domingo, 14 de agosto de 2022
Tempus fugit
Mientras tanto,
puedo elegir la ropa del lunes,
olvidar el calor del martes,
el miércoles dormir la siesta,
preparar un gazpacho el jueves.
puedo sortear el sábado,
para llegar al domingo.
entre ahora o más tarde,
entre hacerlo o dejarlo.
Cosas que hacía de viejo
pero mi futuro ya pasó.
© 2022 versos de Arturo Joaquín
sábado, 6 de agosto de 2022
El futuro ya pasó
Mientras tanto
puedo elegir la ropa del lunes
olvidar el calor del martes
el miércoles dormir la siesta
preparar un gazpacho el jueves.
Bajo la luz de lluvia del viernes
puedo sortear el sábado
para llegar al domingo.
llega un tiempo de silencio
entre el ahora o más tarde
entre el hacerlo o dejarlo.
Era viejo entonces.
El futuro ya pasó,
ahora soy joven.
miércoles, 3 de agosto de 2022
Con ton y son
Todos se han realizado a partir de mis versos ©Arturo Joaquín
lunes, 11 de julio de 2022
Fundido en negro
© 2022 versos de Arturo Joaquín
lunes, 9 de mayo de 2022
Ocho de mayo del dos mil veintidós
Este domingo, que la inercia no esconde nada.
Cuando otra vez, se ha ido cuesta abajo nuestra tarde
bailando un oscilante swing, con lo aburrido.
Sin los besos en el asiento de atrás de un coche,
sobre el sofá, se abrazan lo cruel y la empatía
entre los latidos de nuestra supervivencia.
Domingo de tregua, para dioses extinguidos.
Un leopardo en llamas de laurel y serpientes
sueña con el opaco estertor de cada víctima.
Preso por meridianos de hielo que se encogen,
rugiendo revienta las cuerdas del arpa ciega.
Pisa por fin la tierra, virginal e implacable.
Su olfato es del aire, que lo avasalla sin huellas
su oido un laberinto, donde chocan las palabras
su tacto antes seco, ahora es un cauce de agua.
Hoy vuelan serpentinas, de bolas amarillas
larga cadena de juegos, y variables astros.
Este domingo. Alcaraz es capital del mundo.
domingo, 1 de mayo de 2022
En estos días
retirarse tenuemente,
del espectáculo al que nunca se ha accedido,
del acerado viento.
Parad los relojes del mundo.
Filtrad por debajo de la puerta,
la forma leve de una sombra blanca.
No asomaros a la Historia con banderas,
como si la Historia
no fuera la sangre de los Imperios.
Mejor caer del aire y disolverse
como si no hubiéramos existido,
como si nada, como si nada hubiera pasao
sábado, 23 de abril de 2022
Carta de un aristócrata perplejo a su madre
Podían hablar muchos otros y mejor que yo. Pero el guirigay es tan grande que no distingo sus voces. Se ha juntado la hinchada de la grada norte con la del sur. Los de sol con los de sombra.
Y así estamos entre el cotilleo y la inquisición. Ya han pasado los tiempos en que fuimos terratenientes, entonces solo teníamos tiestos. Ahora mola ser latifundista y comerciar con las mascarillas chinas.
Pero en qué mundo creen que están. No gritaban antes, que vivan las cadenas.
Pues ahora, una comisión del diez por ciento es de perdedores. Por lo menos el diecinueve o nada. Esta vez hemos tenido suerte, los colegas nos han dado más del cincuenta. Pudimos repartir. Un palo para mí y dos para ti.
Hoy, hasta me ha agobiado Friski con sus ladridos. He tenido que sacarlo a pasear sin quitarme la bata. No me ha dado tiempo a ponerme el fijador. Pues ni así, viéndome tan estresado me han dejado en paz. Menos mal que nuestra genética está a prueba del qué dirán. No he tenido más remedio que irme de Madrí.
Ni en Sevilla han dejado de reconocerme. Solo faltaba que no pudiera poner mis zapatos a medida de Gaziano&Girling que me acababan de enviar desde Northampton. Con lo bien que me sienta su modelo Sinatra y el hábito nazareno.
Al final he tenido que refugiarme aquí, en la casa del Algarve. Me parece vivir una pesadilla. Hasta el mar se empeña en voltear mi reputación. Me desmonta una y otra vez de sus olas. Siempre acaba por abandonarme sobre la playa enfundado en mi Billabong y descalzo.
Te dejo, acabo de ver a un paparazzi tras las dunas. Menos mal que me he puesto el neopreno negro y no aquel amarillo tan divino que me regalaste.
Pero que te voy a contar que no sepas mamá.
Ladran luego cabalgamos.
sábado, 16 de abril de 2022
Rehabilitación de los ángeles y los demonios
Las nubes se hacen ángeles.
Los paisajes, las ciudades, son estados de ánimo.
Nubes, paisajes y ciudades eluden el principio de la realidad.
Los poetas fundan lo que permanece,
lo sabía Hölderlin.
La teología es poesía.
Los ángeles se hacen cuerpo humano
tocan las trompetas
anuncian al verbo que se hará carne.
Tan semejantes los ángeles
tan singulares los demonios.
Unos por omisión pecan,
y los otros por aburrimiento.
La angustia del bien,
en la mudez o en el grito
danza con el libre albedrío.
Cristo, Alá y Buda
fijan sus ojos simples
en un verso luminoso jamás pensado.
El hilo de la perplejidad,
huye del texto revelado
recorre el invisible tapiz de mis sentidos
y enhebra las caras de una misma cosa,
la materia oscura de lo cotidiano
desde su mineral ausencia,
escucha y espera
la palabra que alumbra.
domingo, 3 de abril de 2022
La llama
El búho ha apagado
las velas del cementerio.
El alba roba aceite a las farolas.
El frío detiene la primavera.
La ciudad bosteza en los charcos.
Todo sigue lo mismo.
Nada alumbra
al poeta camaleón.
Torpe destructor del yo
intenta construir
por encima de toda intención.
La materia oscura de lo cotidiano
espera y escucha.
Desde la agotada ausencia
pedirá paso
para alumbrar la palabra que busca.
© 2022 versos de Arturo García
lunes, 28 de marzo de 2022
Canción
“A quién llamar"
(1/4)
Quiero ver
la aurora boreal
quiero ver
ese color que no está
andar
sobre la tierra de hielo
pasear
bajo un sol tropical.
Pero he perdido el móvil
y no se a quién llamar
he perdido el móvil
y no sé como wasapear
he perdido el móvil
y no sé a quién llamar
a quién llamar
a quién llamar.
(2/4)
Quiero ser
ese agujero en el agua
donde
flota un barco de papel
quiero ser
quien ha llegado
y también
quién se fue.
Pero he perdído el móvil
y no sé a quién llamar
he perdído el móvil.
y no sé como quedar
he perdído el móvil
y no sé a quién llamar
a quién llamar
a quién llamar.
(3/4)
Quiero estar
en ese hueco del aire
colgado
a esa nube que pasa
quiero estar
con quién no está
y también quiero estar
con quién está.
Pero he perdído el móvil
y no sé a quién llamar
he perdído el móvil
y no sé como wasapear
he perdído el móvil
y no sé a quién llamar
a quién llamar
a quién llamar.
por San Juan en la hoguera
y quemar
con tu ausencia
no la saltaré
sin que lo sepas
y también
para que lo sepas.
Pero he perdído el móvil
y no sé a quién llamar
he perdído el móvil
y no sé como amar
he perdído el móvil
y no sé a quién llamar
a quién llamar
a quién amar.
© 2022 versos de Arturo García / Toli Morilla
domingo, 27 de marzo de 2022
La oración del pastor
Hay fotografías que tienen el perfume de las lágrimas de rocío en los ojos de las ovejas.
Me iluminan con la emoción del tiempo en esta tarde que se ha puesto bufanda.
Solo él sabe por que fue aquel otro instante. Cuando le pasó la soga por el cuello y matarile.lire.ron
© 2022 versículos de Arturo García
jueves, 24 de marzo de 2022
Fotos antiguas
Primera Comunión
Yo fui ayer apacible
arrodillado
ante aquél altar.
Un ángel afligido
abierto al arrullo.
(Mi mamá me mimaba)
Yo fui un actor atónito
aventurado al azar
que ansiaba arder
allí arriba
asomando apenas
al abismo arcoirisado
Ahora soy un arcángel al acecho
un aprendiz atónito
abc.de arapajoe
que abre sus alas
y agita acordes.
Retrato de catorce por catorce
Mirar por la ventana orearse estar ocioso
sentirse libre montaraz huidizo cautivo
paciente taciturno confuso negativo
cainita maniqueo fraternal amoroso.
Salir al jardín para encontrar en él reposo
desnudo desinhibido bajo el sol revivo
osado tímido furibundo proactivo
devoto sosegado pagano cauteloso.
Y contemplar el estanque listo para un baño
robar el breve tiempo de remojón al ave
dejar el presente recordar cosas de antaño.
Quien cree que todo el cielo en una alberca cabe
viendo un limonero reflejarse todo el año
solamente ve quien mira la respuesta sabe.
© 2022 versos de Arturo García
lunes, 14 de marzo de 2022
A vosotros
Antonio y Federico
que habéis olvidado
colgados de este perchero
un sombrero y el abrigo.
Murmurando de perfil
cerca de mi puerta abierta
dejo vuestro poema
no leído en el colegio.
Suspendida en la pared
dejo vuestra voz.
Inútil mortaja
de los tiempos que corren.
El eco de vuestros pasos
rompe mi verso
por una calle sin vuelta.
Ojos de cuarzo y mica
flamean sobre el asfalto.
Yo, sin espaldar ni yelmo
sorteo sus aspas de luz.
La brea, con sangre de hiel
me dice ¿qué buscas?
Si sabes que bajo los adoquines
la playa no atardece.
La noche llama a la puerta.
Trae dos constelaciones nuevas
el sombrero y un abrigo.
© 2022 Versos de Arturo García